UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
Est-ce bien le second religieux assassiné ?
Deux hommes ont été dépecés, mais pas le père Ambrose.
Son cœur a été excisé.
Seul Hervey est assez névrosé pour penser à cela.
Je suis Augusta Ada Byron.
J'ai besoin de vos services pour une robe.
Frederick, puis-je te présenter Mme Rose ?
- Merci d'être venue. - Je peux vous loger ici.
Avec tout ce tapage sur le démon de Pye Street,
- j'aimerais avoir quelqu'un ici. - "Le Doyen de Westminster
annonce l'évacuation prévue du secteur de Pye Street
sur fond de craintes liées à la sécurité publique et à la peste."
Pourquoi Dieu nous a-t-il abandonnés ?
Mes ouailles demeurent ici
dans le berceau de l'Église,
sous le regard de Dieu.
Pourtant chaque jour, elles s'enfoncent un peu plus dans la vallée de la mort.
C'est son troisième enfant mort en trois jours
et sa sœur suivra bientôt.
Pye Street est maudite.
Ce n'est pas une superstition.
Pourquoi le ruban rouge ?
Si la famille peut un jour payer un enterrement consacré,
elle sait quel corps chercher.
FRANKENSTEIN PRÉSENTÉ PAR MME WILD ET SON NOUVEAU SPECTACLE
Les hommes de Peel cernaient la tombe de l'archidiacre ce matin.
Vous ne m'avez toujours pas dit ce que vous cherchiez.
Vous êtes aussi anguleux et fermé que celles-ci.
Pye Street se vide vite.
La peste les fait fuir.
Très bien. Allons-y.
Allez.
Billy Oates.
Un de vos amis ?
FRANKENSTEIN PRÉSENTÉ PAR MME WILD ET SON NOUVEAU SPECTACLE
Quelqu'un a oublié d'attacher le cheval. Qui ?
Et n'accusez pas Thomas.
Thomas est accusé de tout.
Hé, Thomas !
Thomas !
Il faut qu'ils aient peur de toi, tu te souviens ?
Vous n'avez pas vu un cheval noir errer, par hasard ?
Une chaussette blanche ?
C'est bon, Mme Wild.
Que voulez-vous ?
- Où est Hervey ? - Hé !
Vous pensez avoir quoi contre le cou ?
- Une cuillère ? - Du calme.
Il est dangereux, Mme Wild.
Et c'est un homme mort, qui plus est.
Alors il doit avoir quelque chose d'important à dire.
Parlons comme des gentilshommes.
Alors, où est-il ?
Je n'ai pas vu de Hervey, Mme Wild.
Vous l'avez couvert.
Vous auriez pu sauver Flora.
C'est un peu fort.
J'ai nourri cette fille, l'ai gardée pure.
Je tenais à elle, à ma manière.
Vous lui avez tranché la gorge, n'est-ce pas ?
Je ne l'ai pas tuée.
- En êtes-vous sûr ? - Hervey m'a piégé.
Vous m'avez menti à son sujet.
Livré le mauvais homme.
Et je vous ai fait exilé.
Oui, bon, je m'en suis sorti, non ?
Je m'en sors toujours. J'ai vu un peu la mer.
Quoi ? Vous pensez que je mens ?
Mon cœur appartient à Londres,
donc je suis rentré.
Bref, je n'ai pas vu l'ombre d'un Hervey
ni avant, ni depuis.
Quelqu'un lui a fourni des cœurs humains.
Des prêtres assassinés.
Vous le fournissiez avant, non ?
Je suis comédien maintenant.
Dans tous les cas, vous devriez me dire votre truc.
Desserrer le nœud.
Je pourrais en avoir besoin un jour.
Approchez !
Le spectacle à deux sous de Mme Wild !
Ta mère est-elle là ?
Mme Flynn ?
Si c'est pour un paiement, vous perdez votre temps.
Il ne reste rien pour vous.
Voici pour l'enterrement de vos enfants.
Un enterrement digne.
Ça commence dans les mains.
Votre aide me serait plus utile.
Oui.
Savez-vous comment vos enfants ont attrapé la maladie ?
Ils disent que c'est l'air.
Ils nous ont laissé le choix. Mourir de froid sans toit pour s'abriter,
ou retenir notre souffle.
Quelle qu'en soit la cause, personne ne vient nous sauver.
La volonté de Dieu.
Elsie, aide ta mère !
Quand le temps sera venu, je vous en supplie,
enterrez-nous ensemble. Elsie !
Merci pour votre patience, monsieur.
Le Doyen vous transmet ses plus sincères excuses.
Vous devez savoir pour nos frères assassinés.
- Je suis au courant. - En ce cas, vous comprendrez
qu'eu égard à votre conversation sur vos nouveaux cimetières,
M. le Doyen doit se concentrer sur l'intérêt des vivants
plutôt que celui des morts.
- Je transmettrai tout message... - Alors dites au Doyen
que les morts tuent les vivants
depuis les miasmes de leurs cimetières surpeuplés.
Et que mes nouveaux cimetières seront construits
que cela lui plaise ou non.
M. le Doyen cherche-t-il vraiment à priver les familles en deuil
d'un enterrement chrétien digne
pour conserver son droit sur les frais funéraires,
comme si ce n'était qu'un vulgaire commerce
- créé par l'Église pour s'enrichir ? - Espérons que non.
Alors il doit cesser de s'opposer à la sanction royale
pour la consécration de nouveaux cimetières.
Dans ce cas, Sir Robert,
cette conversation serait plus pertinente
après votre campagne de réélection
et, bien sûr, votre succès.
Deo volente.
M. Renquist, où que je m'assoie à la chambre des communes,
je suis le plus grand réformateur de ce pays.
Alors dites à votre Doyen qu'avec vos cimetières saturés
et vos religieux dévorés sous votre nez,
vous ne devriez pas avoir peur du diable,
mais de moi.
Bon Dieu !
Oh mon Dieu !
Ça s'est reproduit ! Un autre corps ! Un autre meurtre !
Bon Dieu.
Monsieur, un autre meurtre.
- Où ? - Pye Street ! Une rue plus loin.
La foule se rassemble. Les gardes paroissiaux seront là sous peu.
Courez ! Courez, alors !
Halte ! Arrêtez. J'ai besoin de votre aide.
Je dois porter ce corps au poste de Westminster
avant que les gardes paroissiaux ne l'emmènent. Allez.
Ouvrez.
Il faut partir !
Nightingale !
Nous savons ce que vous faites ! C'est illégal !
Voyez avec le ministre de l'Intérieur.
Soyez maudit !
Un autre meurtre !
Si vous suspectez toujours l'aliéné de Bethlem,
est-ce si difficile de le trouver ?
À dire vrai, je doute de plus en plus que ce soit le détenu.
Qui qu'il soit, le coupable se moque de notre service !
Chose que le Doyen et sa police paroissiale exploiteront avec joie !
Sauf votre respect, monsieur, la police paroissiale fait obstruction
avec des enquêtes privées et nous interdit l'accès aux corps.
Que faire ?
Faites preuve d'initiative !
Reculez ! Reculez tous !
Sir Robert.
Capitaine.
J'ai pris la liberté d'emporter le corps du révérend Eastman
pour vaincre la garde paroissiale à son propre jeu.
J'espère que c'est légal.
Montez-le en grade.
Allez chercher le légiste !
Le révérend Eastman. Mort !
Qui ferait une telle chose ?
Quelqu'un qui ne craint pas Dieu,
peut-être.
J'ai prêché sermon sur sermon, passablement ivre.
Finalement, le Doyen de Westminster m'a abandonné,
non pas à cause de mes entrailles pourries,
mais parce que je ne pliais pas.
J'osais critiquer M. le Doyen,
son égoïsme et sa cupidité.
J'ai vite appris que celui qui ose se dresser au-delà de la chaire
sera arrêté par le Doyen sans tarder
et finira à la rue.
C'est du moins ce que je croyais.
L'archidiacre,
le révérend Ambrose, le pauvre révérend Eastman...
Ils savaient tous qu'il était corrompu jusqu'à la moelle
et constituaient une faction contre lui. Une sorte de sainte trinité.
Ils voulaient l'empêcher de vendre les terres de l'Église
pour son enrichissement personnel.
Pye Street. Au lieu de quoi,
ces trois hommes bons sont morts. Assassinés.
L'Église accuse le diable,
l'affaire de Pye Street est conclue, et les poches du Doyen s'emplissent d'or.
Pye Street ?
Qui l'achèterait ?
Allez me chercher un autre clou pour mon cercueil et j'y réfléchirai.
Une petite bière.
La peste vide cet endroit.
Et mon verre ?
Vous dites que le Doyen veut vendre Pye Street, mais vous ignorez à qui ?
Cette terre vaut cent fois sa valeur.
Si les taudis sont vidés.
La peste s'en charge pour eux.
Lisez la bible, Martins.
Seul Dieu peut abattre un fléau pour nous punir, nous autres pêcheurs.
Pas seulement Dieu.
Un scientifique qui pense avoir le pouvoir de Dieu...
Le droit de Dieu.
Qu'est-ce que vous faites ?
Je configure un modèle mécanique,
grandeur nature, qui aura l'air aussi vivant que vous ou moi.
Un automate
qui portera cette robe.
Nous la dévoilerons à la fête de M. Dipple.
Vous voulez dire que... la robe est pour une poupée ?
Pourquoi un homme se passionne-t-il tant pour un engin ?
Savoir que la robe sera portée par un simple engin
ne diminuera pas votre attention aux détails.
Bien sûr que non.
Et quant à votre question,
ces machines sont pour moi l'apogée de la création humaine.
Dans le futur, elles pourront faire tout ce qu'on leur dit de faire.
Peut-être même prendre votre travail.
Enfin, si votre language ne le fait pas avant.
Hé.
Que fais-tu là ?
Des gens te cherchent.
Rentre chez toi.
Je ne vous ai pas dérangé ?
Non.
Vous êtes un noctambule comme moi ?
Pas par choix.
Nous avons ceci en commun.
Jouez-vous ?
Enfant, un peu. Au service.
Si vous jouiez,
ça pourrait m'aider à dormir.
La gorge du révérend a d'abord été tranchée,
neutralisant la victime.
Le couteau a ensuite servi à découper la cage thoracique
du haut de la poitrine au sternum.
Mais il a laissé assez de marge pour s'assurer
de pouvoir prélever le cœur de la victime
sans endommager l'organe lui-même.
Aucun autre organe n'a été prélevé.
Qui que soit l'auteur de ce crime,
il est expérimenté,
précis
et méthodique.
Si vous voulez mon avis,
ce n'est pas un aliéné en fuite.
Merci, Dr Lennox.
Les deux autres religieux avaient exactement la même blessure.
Les cœurs manquaient, oui,
mais pas dépecés d'un membre à l'autre par le diable en personne.
À qui dois-je cet honneur ?
Vos articles terrifient et désinforment le public.
Qui que soit votre source, vous publiez leurs mensonges.
Et vous pensez que les cœurs manquants
l'effrayeront moins ?
Monsieur, cet homme demande après vous.
Je viens juste récupérer ma charrette,
mais je tenais à exprimer ma gratitude pour le courage dont vous avez fait preuve
au milieu d'une méfiance locale si véhémente. Merci, monsieur.
Vous voyez, ce n'est pas tout le monde qui vous déteste.
Je pense que les victimes du clergé
ont été assassinées sur ordre du Doyen de Westminster
en raison de leur opposition à un accord foncier.
Les détails sont ici.
Les noms.
Hé !
Savez-vous si d'autres prêtres sont en danger ?
Oui.
Moi.
Vous êtes prêtre ?
Je l'étais.
Mais si le Doyen découvre que je vous ai parlé...
Suivez-le. Assurez-vous d'avoir son nom.
C'est lui, M. Renquist. Le brigadier Nightingale.
Nous nous connaissons.
Brigadier, j'ai là l'ordre d'un juge
pour le transfert du corps du révérend à des fins d'autopsie privée.
Il est tout à vous. Faites.
Prenez-le. Nous avons tout ce qu'il nous faut.
Mme Rose, me permettez-vous de voir votre travail ?
C'est très délicat.
Merci, monsieur.
J'ai diverti Mme Rose avec des histoires de l'avenir.
Sur le fait qu'il viendra un temps où tout autour de nous,
tout ce que nous verrons et ferons sera influencé par les machines.
Vous parlez comme si vous aviez vu l'avenir de vos yeux.
Je n'ai pas l'intention de le voir, mais de le créer.
Mme Rose, Ada est analyste et voici son ère, l'ère des machines,
il nous faut l'embrasser
ou nous serons avalés dans ses rouages.
Si l'homme peut créer des machines
et leur faire suivre nos ordres, l'homme aura plus de pouvoir que Dieu.
Je n'ai nul désir que l'homme ait du pouvoir sur Dieu.
Que les femmes aient du pouvoir sur les hommes, par contre.
Pourquoi pas sur Dieu ?
Car "Le pouvoir,
comme une peste désolante,
souille tout ce qu'il touche ; et l'obéissance,
fléau de tout génie, toute vertu,
toute liberté, toute vérité, des hommes fait des esclaves,
et de l'organisme humain
un automate, une machine."
Ai-je dit ça à votre père ?
C'était Mme Shelley. Aimez-vous la poésie, Mme Rose ?
Quand j'ai le temps.
Honnêtement, je préfère l’œuvre de votre père.
Livrets et vers ne suffisent pas pour forcer le pouvoir à rendre des comptes.
Cela demande du sang.
Lord Byron le savait mieux que quiconque.
Mlle Ada se joindra-t-elle de nouveau à nous demain ?
Oui.
Je lui ai dit que si le travail n'était pas fini à temps,
je la peindrais en or et la ferais moi-même passer pour un automate.
Elle le ferait, je pense.
C'est assurément une force de la nature.
Oh, elle est plus que cela.
Sa mère craignait qu'elle n'hérite de l'esprit turbulent de son père.
Elle espérait que la science freinerait sa soif de vivre.
Ce fut tout le contraire.
- J'aimerais avoir son courage. - Comment cela ?
Je vois les rouages tourner dans votre tête.
Et si vous essayiez de répondre sans calcul ?
Je crois que, peut-être, j'ai peur de vivre.
Excusez-moi, vous devez me trouver bien faible.
Pas le moins du monde.
Êtes-vous mariée ? Je suis veuve.
Toutes mes excuses.
Si vous me le permettez,
vous n'êtes pas seule à avoir peur de vivre.
Il y a tant à perdre.
C'est peut-être pourquoi ces machines me fascinent tant.
Elles ne changent pas et...
je les envie pour cela.
Cela explique-t-il pourquoi un homme se passionne tant pour un engin ?
Sans le moindre doute.
Allez ! N'as-tu pas de chez toi ?
Asseyez-vous là, Martins.
Ce n'est pas un palais,
mais vous êtes plus que bienvenu. Bon...
Voici une carte de Saint John et de la paroisse.
Et voici l'emplacement de chaque mort de la peste au cours du dernier mois.
Tous autour de Pye Street. - Non seulement cela... - Oui ?
...tout est concentré autour de cette zone de marché ici.
Ce doit être là que les miasmes ou...
l'air saturé par la peste, appelez ça comme vous voulez, est le plus dense.
C'est juste à côté d'ici.
Comment respirez-vous ?
Je vous retourne la question.
Martins !
Arrêtez !
Martins, qu'avez-vous fait ?
Ce n'est pas l'air. C'est la pompe !
Va chercher de l'eau ailleurs, n'importe où ailleurs.
Tu comprends ?
Qu'attends-tu, mon enfant ? Va ! Répands la nouvelle !
Elle est empoisonnée.
L'eau est empoisonnée.
Allez ! Allez-vous-en !
Ce n'est pas l'air ! C'est la pompe !
- Qu'attendez-vous ? - À qui parlez-vous ?
Allez-vous-en ! Partez !
Partez ! Allez-vous-en !
Elle est empoisonnée !
L'eau est empoisonnée !
Ce n'est pas l'air. C'est l'eau !
Qu'attendez-vous ? Allez !
Allez-vous-en, tous !
Allez !
Je vous l'ai dit.
L'eau est empoisonnée !
Allez !
Il n'y a personne ici, Martins.
Martins ?
Il y a un corps ligoté là-dedans.
Seigneur.
Un marin.
Mlle Pickett dit que vous avez terminé.
En effet.
J'espère avoir répondu à vos attentes.
C'est sublime.
J'ai de la chance qu'Ada vous ait présentée à moi.
Merci.
Braun vous a-t-il appelé une calèche ?
Inutile. Je préfère marcher.
Merci, M. Dipple.
Ce fut un immense plaisir.
Mme Rose.
Mes premiers mots à votre égard
étaient grossiers.
- C'est moi qui vous ai parlé... - Laissez-moi finir.
Je ne pensais pas que vous répondriez à mes attentes,
mais vous les avez surpassées.
Vous avez insufflé votre propre vie dans cette robe.
Je le vois.
J'espère que votre soirée sera une réussite.
Et si les fils d'or se redéfont, même s'ils ne devraient pas,
faites-moi appeler.
Existe-t-il un saint patron des journalistes
ou serait-ce un énoncé contradictoire ?
- Vous êtes en retard. - Un désagrément mineur avec la police.
Le rapport d'autopsie d'Eastman.
Fourni par l'Église.
Son corps a-t-il été éviscéré,
démembré,
comme les autres prêtres ?
Oui, tragiquement.
En effet.
Pour un homme de Dieu.
C'est une nuit de tempête, un présage omniprésent.
Ce soir,
moi, le Dr Victor Frankenstein, je vais finir ma tâche.
Je suis devenu le maître
du secret de l'animation
d'une matière sans vie.
L'objet de mes expériences
est un immense automate
sous une forme humaine !
Le tonnerre,
la foudre !
Le calme !
Il vit !
Si vous souhaitiez un siège, soldat, il suffisait de demander.
Tu as empoisonné Pye Street,
obéi à Hervey.
Il y a un marin mort dans le puits,
et je sais que tu l'y as mis.
Qu'ai-je fait ?
- Où est Hervey ? - Je l'ignore.
Il est devenu un démon.
Arrière, démon !
Arrière !
Lâchez-moi ! Hervey !
Il tue encore des gens ! Il les tue encore en ce moment !
Thomas, non !
Et tu vas m'aider à le trouver.
Le même que le tien ?
Oui.
Tu le connais ?
Non.
Mais je peux vous montrer d'où il est venu.
DANS LE PROCHAIN ÉPISODE
Je suis invitée à
un grand événement ce soir.
J'ai pensé que vous pourriez m'accompagner.
- Frederick Dipple. - Jack Martins. - Jack Martins. - Oui.
Marlott est vivant.
Cette fois, je peux l'arrêter.
Bien. Tu culpabilises depuis trop longtemps, Joseph Nightingale.
Il est fort dommage que ces tristes meurtres
semblent freiner nos entreprises parallèles.
J'accuse les journaux
d'attiser la crainte du public.
Ce ne sont pas les mots de Dieu !
Ce sont des mensonges
proférés dans une maison de mensonges !
Les entreprises de M. Dipple ont une visée criminelle.
M. Dipple ne nourrit que de bonnes intentions, j'en suis certaine.